“NOSTALGIA NEO-REALISTA”

No bar, onde se comia lingüiça acebolada

Com pão à francesa, agora está um homem

Imensamente gordo vendendo móveis usados;

As livrarias, onde se comprava um livro de segunda

Ou terceira mãos, ás vezes edições portuguesas;

Os antiquários insondáveis, onde se encontrava até

O gato profissional de dormir no balcão

Ou no fundo da loja;

Os lugares onde se achava um disco raro

De Mário Reis à Jacob do Bandolim

De Dolores Duran a discos de jazz

Ou das grandes bandas dos anos 50,

Todas essas relíquias, onde até a poeira

Das teias de aranha nos faziam recordar

Tosses asmáticas e antigos fantasmas;

Enfim, todos esses lugares estão sendo ocupados

Por estacionamentos, brexós de roupa e móveis velhos

Ou simplesmente tombados para alargarem uma rua

Ou para dar lugar a edifícios de não sei quantos andares.

Os amigos, encontrados no centro da cidade,

Que engoliam a pressa junto com um chope

Ou uma sardinha frita;

Os amigos que nos paravam para ver

O faquir deitado na cama de pregos

O equilibrista que deixava bolas e argolas

Caírem ao chão a todo momento

E se divertia com as vaias da platéia;

O engolidor de pregos, de fogo, de gilete,

De caco de vidro, que depois, passava o chapéu

Para ser recompensado por tanta bravura,

Ah! Esses amigos sumiram no tempo

Enclausuraram-se em escritórios sob ar/ condicionados

Buscando uma outra vida, em outras esferas

Perderam a magia, o encanto desses autônomos

Artistas de rua, improvisando

E vendo a vida passar sem tanta angústia

Mas, o que fazer? Estamos vivos

E a ordem é renascer a cada minuto

Com os olhos saltados de emoção,

De perplexidade, de encantamento, de tédio

Somos bichos da cidade

Conhecemos a sarjeta

Cada escombro, cada número

As prostitutas nos olham com intimidade

A noite nos traga no mesmo gole

Chegaremos ao ano 2020

Com o saco distendido de tanto pensar

Da mesma forma que hoje

Sairão caixões, simultaneamente,

Da zona norte do Rio

E de alguma parte do Brasil

Não haverá grandes acompanhamentos

A não ser de almas piedosas

E pivetes prestadores de pequenos serviços

Por enquanto, há pássaros no ar

E parecem felizes

O galo continua cantando ás cinco e triste da manhã

Em Cascadura, Jacarepaguá, Campo Grande, Teresópolis

No interior de uma cidade qualquer do Nordeste,

Em Mato Grosso do Sul, enfim,

Onde existia um galo querendo cantar logo cedo

Estamos vivos, os olhos abertos

A alma silenciosa

O IML é um convite à loucura

Inscrevamo-nos no Exército da Salvação

Na Legião Estrangeira

No Voluntariado Internacional

Liguemo-nos ao Comitê Brasileiro pela Anistia

Ao Ibase, à Abia

Apoiemos a ABI, a OAB, a CNBB

Sigamos o Papa aonde ele for

E sejamos multidão estupefata

Ante qualquer atentado

Tomemos pinga com bolo de chocolate

Ultrapassemos o sinal fechado

A barreira do som

Sejamos contra-mão ou alucinação

Leiamos poesia bem alto

Para acordar o passageiro

Que dormiu com o cigarro aceso entre os dedos

Ouçamos música clássica

Como fundo musical ao vizinho

Que só escuta samba-enredo e Martinho da Vila...

(Após a parede há o muro

E, segundo Sartre,

O muro é o obstáculo

O muro é a existência

Mas não é a essência

A coisa genuína é a terra

Que  incha o muro e o derruba

É a força que faz crescer o capim

Alto até cobri-lo)

Nossos mortos nos acompanham

E é necessário continuar ouvindo

Os que já se calaram

Na hora em que dormimos

Eles ficam nos protegendo

Ou não fazem nada

Mas ficam na nossa consciência

O certo é não prometermos nada

Nem construir sindicatos

Nem federalizar a dor

E distribuí-la em pílulas

Paliativos acabam aumentando a resistência

Da verdadeira dor incurada

Prometamos, sim, resistir

Não desejar nada

Além do possuído

E buscar o prazer no redescoberto,

Portanto, vivenciado.